小皇帝沉默了许久，才勉强挤出一句话：“你喜欢小孩子？”
沈尚书斟茶的手一顿，淡淡道：“说不上喜欢不喜欢，只是一个人住着多少有些寂寞，想养个孩子一块儿吃饭罢了。”
小皇帝说：“跟朕回宫，朕陪你吃。”
他想起了那个孩子，那个……死在沈桐书腹中的孩子。他太年轻了，还没学会做一个父亲，可他的第一个孩子，却已经永远离开了他。
沈尚书低笑：“陛下的御膳太金贵，微臣吃了容易闹肚子。”
小皇帝狼狈不堪：“沈桐书！”
沈尚书叹了口气：“陛下若是没什么要紧的事，就请回吧。”
他实在懒得再和这个固执任性小屁孩儿谈人生了。
小皇帝沉默了一会儿，试图着问：“你累了吗？”
沈尚书说：“是，微臣累了。”
小皇帝说：“那你睡吧，朕等你精神好了再和你谈。”
沈尚书说：“微臣睡觉的时候，不习惯旁人在身边。”
小皇帝固执地说：“我会让你习惯的。”
沈尚书拗不过这个任性的小少爷，只好躺在床上闭目休息。
那个年少的皇帝熄灭了蜡烛，就坐在一片黑暗中静静地守着他。
沈尚书翻了个身。
他确实不太喜欢身边有人的时候睡觉。
尚书府里只有几个打扫院子做饭洗衣的粗仆，晚上都回仆人房里睡了，留给沈尚书一整夜的清静。
只有……只有他忙着处理政务在宫中睡觉的时候，半夜里常常有个小孩子哭着来敲窗户。
沈尚书只好披衣起身，打开窗户把那个哭成一团的小家伙抱进来，漫不经心地边打哈欠边问怎么了。
沈尚书其实不算喜欢小孩子。他生平最怕麻烦，而哭起来不停的小孩子，是世上最难解决的麻烦。
可那个穿着明黄龙袍的小团子，却总是让人狠不下心拒绝，哄着哄着，也就哄习惯了。
沈尚书回忆着那些乱七八糟的往事，耳边是少年皇帝低沉的呼吸声。
他在沉稳的呼吸声中胡思乱想，竟迷迷糊糊间真的睡着了。
一觉醒来，天已经大亮。
沈尚书打着哈欠坐起来，掀开床帐一看，那个小皇帝居然还在外面，趴在桌上睡得香甜。
沈尚书轻轻走到窗边，昨晚奉命逛街的两个人正站在对面的屋顶上，一人一个檐角向四面八方各自张望着。
郑牛龙看见沈尚书，跳下来小声说：“沈大人，你要不要去军营里住几天？”
沈尚书无奈：“难道去军营里，陛下就找不到我了吗？”
郑牛龙皱眉：“这狗皇帝天天缠着你，岂不是让你不得安生？”
沈尚书漫不经心地说：“国家大事扯在身后，他便是想缠，又能再缠我几日？”
沈尚书说得没错。
小皇帝刚来了江南两天，京城里的急报就像雪花片一样飞过来，催着他回宫。
小皇帝把卓凌递过来的急报扔给刘总管，一声不吭地站在沈尚书身后看他写字。
今天来的老人家写的是情诗，要给他相恋六十年的妻子。
老人家不识字，打油诗却念得一套一套，沈尚书不太熟练的左手几乎有些跟不上老人家念诗的速度。
小皇帝怔怔地看着沈尚书无奈含笑的侧脸，目光落在了沈尚书拢在袖中的右手上。
他忽然想起，他遇刺那天，挡在他身前的沈尚书，被长剑刺穿了右手的掌心。
一股寒意从心底升起，小皇帝猛地抓住了沈尚书的右手，厉声说：“你为什么不用右手写字？”
沈尚书掌心一痛。
他的右手废了，再也写不了字，画不了画。
这一切只是……只是因为……他为这个不知好歹的混账崽子挡了一场刺杀！
沈尚书生性豁达，天大的痛楚屈辱在他这里，都会变得格外云淡风轻。
可他是个人。
是人，就会爱，会恨，会觉得痛。
看着那个小混蛋愤怒质问的眼神，沈尚书心口真的有些疼了。
他冷漠地缓缓抽回手：“不想用了，不行吗？”
小皇帝有些急了，用力想留住沈尚书的手，却不慎捏在了掌心的伤口处。
沈尚书脸色惨白，闷哼一声，执笔的左手在宣纸上划了一道踉跄的墨痕。
小皇帝慌忙松手，捧着沈尚书的手使劲儿吹。就像很小的时候他摔断了腿，疼得直哭，沈尚书也曾这样吹他的伤口，告诉他吹一吹就不疼了。
沈尚书手指一颤，不知是因为疼还是因为别的。他面无表情地把手收回去，对还在念诗的老人家说：“前辈，这纸脏了，我给您再誊一份。”
小皇帝颤声说：“桐书，你的手……”
沈尚书低头抄录那首情诗，对身边摇摇欲坠的小皇帝视而不见。
小皇帝一把拽住沈尚书的袖子：“跟我回去，我能给你天下最好的大夫，最好的丹药。我能治好你的手，我一定能治好你的手！”
沈尚书平静地说：“放开，我不想再抄第三遍了，陛下。”
小皇帝白着脸松开手，眼睛却死死盯着沈尚书受伤的右手，炽热的目光几乎要钻进那道疤痕里。
沈尚书觉得这小孩儿被他这样训斥，一定受不了气就回京城去了。
晚上，小皇帝没有再来信馆，连一向喜欢站在檐角的卓凌也没过来。
只有郑牛龙过来了，九尺汉子挤在小小的门框里，欲言又止。
沈尚书单手收拾着桌案上的笔墨纸砚，叹了口气：